Los árboles han dejado su pasado
detenido
en la inmortalidad del tiempo
solo las tempestades rejuvenecen su alma
La noche no es más que un pedazo de infinito negro
durmiendo encima de agujeros que se mueren de frío.
Ilustración: Wiliam Blake
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1 comentario:
Un poema preciso y con una cadencia que me agrada leer en cualquier texto.
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